Der Schauspieler James Ransone beging im Alter von 46 Jahren Selbstmord; die Polizei hat neue, herzzerreißende Details veröffentlicht.

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„Es fällt mir schwer, die tiefe Leere in Worte zu fassen, die ich seit dem Tod von James Ransone empfinde“, schrieb sie in ihrer Instagram-Story. „Mein Herz ist gebrochen.“

Natasha Lyonne, die mit Ransone in Poker Face spielte, schrieb: „Ich liebe dich von ganzem Herzen und werde unseren geliebten, brillanten Freund in Ehren halten – mit Anmut, Dankbarkeit und innerem Frieden in diesem und im nächsten Leben. Für immer Familie.“

Eine GoFundMe-Kampagne wurde eingerichtet, um Ransones Frau und seine beiden Kinder zu unterstützen.

Ruhe in Frieden, James Ransone.

«« Vorherige

Meine Schwiegertochter rief an, um mir mitzuteilen, dass mein Sohn gestorben sei und ich keinen Cent bekommen würde. Ich lächelte nur, denn in diesem Moment saß mein Sohn neben mir, lebendig, atmend und jedes Wort hörend. Patricia sprach mit der Stimme einer herzzerreißend traurigen Witwe. Julian drückte unter dem Tisch meine Hand. Und als sie sagte: „Er wird uns nicht mehr zur Last fallen“, wusste ich, dass die Falle, die ihn beinahe getötet hätte, zugeschnappt war. „Frau Elena“, seufzte Patricia am Telefon. „Ich habe schlechte Nachrichten.“ Ich sah meinen Sohn an. Er war blass. Seine Brust war verbunden. Eine Rippe war gebrochen. Ein dunkler Bluterguss zierte seinen Kiefer. Aber er lebte. Lebendiger denn je. „Was ist passiert?“, fragte ich und tat so, als würde meine Stimme zittern. Patricia schluchzte. Sie schluchzte laut. Wie eine Schauspielerin bei einer pompösen Beerdigung. „Julian ist heute Morgen gestorben. Herzinfarkt. Die Ärzte konnten nichts mehr tun.“ Mein Sohn schloss die Augen. Nicht vor Schmerzen. Voller Wut. Zwei Tage zuvor war er barfuß, durchnässt, mit blutbeflecktem Hemd, bei mir in der Nähe von New Orleans angekommen. Auf seinen Lippen stand nur ein Satz: „Mama, Patricia hat versucht, mich umzubringen.“ Ich wäre beinahe in Ohnmacht gefallen, als ich ihn sah. Mein Julian. Mein einziger Sohn. Der Mann, von dem alle dachten, er führe ein perfektes Leben in New York: elegante Ehefrau, Familienunternehmen, Wohnung in der Upper East Side, Fotos mit strahlendem Lächeln und üppige Abendessen. Eine Lüge. Sein perfektes Leben war ein gläserner Käfig. Patricia kontrollierte seine Telefone. Seine Konten. Seine Termine. Sogar seine Medikamente. Und als Julian verdächtige Überweisungen, neue Versicherungen und Dokumente entdeckte, die auf seinen Namen unterschrieben waren, schlug ihre Zärtlichkeit in Gift um. „Sie hat mir etwas in den Tee getan“, sagte er mir an diesem Abend. „Später hörte ich ihren Bruder sagen, dass die Sterbeurkunde schnell ausgestellt werden musste.“ Aber Julian war nicht tot. Ein alter Firmenfahrer, Mr. Morris, hatte ihn herausgeschmuggelt, bevor sie ihn umbringen konnten. Und nun rief Patricia mich zum zweiten Mal an, um ihn zu beerdigen. „Oh, Mrs. Elena“, fuhr sie fort. „Ich weiß, das ist schwer, aber Sie müssen etwas verstehen.“ „Sagen Sie es mir, Liebes.“ Das Wort „Liebes“ schmeckte mir wie Asche im Mund. Patricias Tonfall änderte sich. Sie weinte nicht mehr so ​​heftig. „Julian hat alles geregelt. Das Haus, die Aktien, die Konten … alles bleibt bei mir. Sie haben keinerlei Ansprüche.“ Da war es. Sie rief nicht aus Trauer an. Sie rief wegen Geld an. Mein Sohn öffnete die Augen. Ich schaltete den Lautsprecher ein. Patricia wusste nicht, dass ihr „toter“ Mann zuhörte. „Ich will keinen Ärger“, sagte ich leise. „Ich möchte mich nur von meinem Sohn verabschieden.“ Es entstand eine kurze, unangenehme Stille. „Das geht nicht.“ „Was heißt das, ich darf nicht?“ „Der Leichnam wird heute eingeäschert. Das war sein Wunsch.“ Julian knirschte mit den Zähnen. Einäschern. Natürlich. Kein Körper, keine Blutergüsse. Kein Körper, kein Gift. Kein Körper, keine Fragen. „Aber ich bin seine Mutter“, sagte ich. Patricia seufzte mit müder Stimme. „Genau deshalb bitte ich Sie um etwas Würde. Machen Sie keine Szene. Julián ist tot, und bei allem Respekt, Sie waren ihm immer nur eine Last.“ Eine Last. Ich, die ich auf der Strandpromenade Tamales verkaufte, um sein Studium zu finanzieren. Ich, die ich meine Hochzeitsohrringe verpfändete, als sein erstes Unternehmen scheiterte. Ich, die ich bürgte, damit er die Firma aufbauen konnte, die Patricia ihm nun wegnehmen wollte. Ich sah meinen Sohn an. Er hatte Tränen in den Augen. Nicht um ihn. Um mich. „Ich verstehe“, flüsterte ich. Patricia dachte, sie hätte mich gebrochen. Sie irrte sich. Ich war innerlich zerbrochen, seit mein Sohn geschlagen und blutend vor meiner Tür gestanden hatte. Alles, was von mir übrig war, war die Klinge eines Messers. „Außerdem“, fügte sie hinzu, „kommt mein Anwalt morgen vorbei, um ein paar Dokumente abzuholen, die Julián für dich hinterlassen hat.“ Ich lächelte. Darin lag die eigentliche Angst. Die Dokumente. Der graue Ordner, den mir Julián einen Monat zuvor mit einer Nachricht geschickt hatte: „Mama, falls mir etwas zustößt, gib das nicht Patricia.“ Darin befanden sich Kontoauszüge, Versicherungspolicen, Tonaufnahmen, eine Kopie eines alten Testaments und Fotos einer gefälschten Unterschrift. Da war auch noch etwas Schlimmeres. Ein Video. Aber wir hatten es noch nicht geöffnet. „Welche Dokumente?“, fragte ich. Patricia holte tief Luft. „Stellen Sie sich nicht dumm, Mrs. Elena. Sie wissen doch, Julian war sehr sentimental. Er hat sich so viele kleine Anekdoten über Sie aufgehoben.“ Kleine Anekdoten. So nannte sie Beweise. „Ich werde danach suchen“, sagte ich. „Fassen Sie sie nicht zu sehr an. Mein Anwalt kümmert sich darum.“ Natürlich. „Und noch etwas.“ Ihre Stimme wurde kalt. Ihre wahre Stimme. „Kommen Sie nicht in die Stadt. Fragen Sie nicht in den Krankenhäusern. Sprechen Sie nicht mit dem Personal. Rufen Sie nicht die Presse an. Sie werden alt, Mrs. Elena. In Ihrem Alter kann jede Aufregung gefährlich sein.“ Eine Drohung. Mein Sohn wollte reden. Ich hielt ihm den Mund zu. „Danke für die Info, Patricia.“ „Ruhen Sie sich aus“, sagte sie. „Schließlich ruht sich Julian endlich aus.“ Sie legte auf. Stille breitete sich in der Küche aus. Draußen rief der Bäcker die Straße entlang. Der alte Ventilator wirbelte die heiße Luft auf. Mein Sohn senkte den Kopf auf seine bandagierten Hände. „Mama …“ „Nein.“ Ich stand auf. Ich öffnete die Schublade mit meinen bestickten Servietten und nahm sie heraus.Ich holte den grauen Ordner heraus. Dann öffnete ich die Speisekammer, schob die Kaffeedose beiseite und holte einen in Plastikfolie verpackten USB-Stick heraus. Julián starrte ihn an. „Was ist das?“ „Das hat mir dein Vater vor seinem Tod hinterlassen.“ Mein Mann, Ernesto, hatte Patricia nie vertraut. Er sagte immer, sie lächle zwar mit den Zähnen, aber ihre Augen beißen. Drei Wochen vor seinem Herzinfarkt gab er mir diesen USB-Stick und sagte: „Elena, falls Julián jemals zu spät aufwacht, könnte ihn das retten.“ Ich habe ihn nie geöffnet. Aus Angst. Aus Liebe. Weil ich glaubte, eine Mutter solle sich nicht in eine Ehe einmischen. Wie dumm von mir! Wir steckten den USB-Stick in den alten Laptop. Es gab nur einen Ordner. Name: „PATRICIA“. Darauf waren mehrere Videos. Das erste war aus Juliáns Büro. Es zeigte Patricia, wie sie nachts mit ihrem Bruder hereinkam. Sie durchwühlten Schubladen. Holten Papiere heraus. Lachend. Das zweite Video zeigte, wie sein Anwalt Julian unter Drogen Dokumente unter die Hand legte. Aber das dritte … das dritte verschlug uns den Atem. Patricia war in ihrer Wohnungsküche. Sie telefonierte. Sie dachte, sie sei allein. Und sie sagte: „Wenn Julian stirbt, wird seine Mutter kein Problem sein. Die Alte weiß ja nicht einmal, dass die Firma noch auf ihren Namen läuft.“ Mein Sohn drehte sich zu mir um. „Was?“ Ich verstand es auch nicht. Oder ich wollte es nicht verstehen. In diesem Moment klopfte es an der Tür. Dreimal scharf. Mr. Morris kam herein, den Hut tief ins Gesicht gezogen, schweißgebadet, mit einem Manilakuvert in der Hand. „Mrs. Elena“, sagte er. „Ich bin von der Privatklinik.“ Julian richtete sich so gut es ging auf. „Was ist passiert?“ Mr. Morris legte den Umschlag auf den Tisch. „Patricia hat Ihnen gerade eine Leiche präsentiert, als wären Sie es, Chef. Sie hat die Einäscherungspapiere bereits unterschrieben.“ Mir stockte der Atem. „Wessen Leiche?“ Mr. Morris schluckte schwer. „Ich weiß es nicht. Aber der Arzt, der den Leichnam entgegennahm, fand etwas Merkwürdiges am Handgelenk des Verstorbenen … und bat Sie, sich dieses Foto anzusehen, bevor er eingeäschert wird.“ Er öffnete den Umschlag. Er holte ein Foto heraus. Julian betrachtete es. Ich auch. Und mein Sohn, der Mann, der seinen eigenen Tod überlebt hatte, erbleichte wie ein Gespenst, als er die Tätowierung auf der Haut dieses Fremden erkannte. (Mehr Details unten 👇)